Я слушаю птичью трель,
И слезы текут из глаз:
Печальный лесной менестрель
Поет про жизнь без прикрас,
Про ложь и кинжал в спине,
Про веру в чужую лесть.
А что остается мне?
Холодное слово "месть"?
Про руки мои в крови,
Что крепко держали меч.
Ты только на них взгляни -
Игра эта стоит свеч?
Про дом, сгоревший дотла,
Что мог бы стоять еще -
Осталась одна труба,
И та обвита плющом.
Мой бард, я прошу, не пой,
Ты сводишь меня с ума.
Смеешься ли надо мной,
Рифмуя вины слова,
Или хочется мне помочь,
Наставить на верный путь?
Прошу, улетай же прочь.
Так прошлого не вернуть.
...Я чувствую привкус стали.
Я нищенка и цыганка.
В награду за службу - дали
Руины чужого замка.